Substitute Wife

Dans l'ombre lourde d'une chambre obscure, des mains invisibles enveloppent le corps inerte de Chanel Preston d'une robe serrée sur le lit, remontent la fermeture Éclair, lissent les plis avec une caresse possessive. Un bracelet claque à son poignet, puis du rouge à lèvres trace ses lèvres figées. Elle ne bouge pas, ses yeux cachés dans l'abîme. Plan subjectif depuis le lit : Tommy Pistol la toise, bras croisés, évaluant son œuvre comme un sculpteur diabolique. Il hésite, s'absente un instant, revient avec des escarpins aiguilles. Gros plan : il glisse les talons sur ses pieds nus, puis reprend la vue depuis le lit. Satisfait, un sourire tordu aux lèvres. 'J'espère que tu m'entends, chérie', murmure-t-il d'une voix mielleuse en s'asseyant près d'elle, emprisonnant sa main froide dans la sienne. Silence tendu. 'Non, je SAIS que tu m'entends. Je voulais juste dire... je sais que depuis ton... accident, tout est parti en vrille entre nous. Je pourrais te supplier mille fois pardon, mais ça n'efface rien. On doit avancer, putain, j'en crève d'envie. Je suis accroché à réparer ça, à être meilleur, à nous sortir de ce gouffre.' Ses yeux s'embuent, il écarte une mèche de ses cheveux, effleurant sa peau pâle comme une promesse interdite.