Anne - Act One: The Orphanage

La nuit tombe comme un linceul sur la ville, lourde de secrets inavouables. Une voiture de flic surgit dans l'ombre, freinant sec devant un immense complexe résidentiel. La portière claque, et un officier en uniforme descend, se rajustant l'entrejambe d'un geste lascif, grimpant les marches avec une arrogance feinte. Une plaque ternie annonce : La Maison de Transition des Mains pour Jeunes Filles Égarées. Pas de réponse à ses coups secs, alors il s'introduit, forçant le verrou. INTÉRIEUR DU COMPLEXE. Le flic s'enfonce dans un couloir obscur, menant au bureau de M. Hands. Ce taudis gouvernemental, orphelinat officiel, libère légalement ses pensionnaires à 18 ans. Mais Hands, ce salaud cupide, a flairé une veine plus juteuse. Il a creusé une chambre secrète au fond de sa baraque, un antre caché où il parquait les filles dès qu'elles mûrissaient. Là, il les occupe à ses sales trafics – pipes voraces, corps offerts, soutenant ses combines obscures sans que les bureaucrates ne soupçonnent rien. Le flic sait tout. C'est pour ça qu'il rapplique, les poches affamées de bakchichs accumulés sur des années. Il pousse la porte et surprend Hands, drapé dans un peignoir de soie, se faisant sucer goulûment par une de ses orphelines. Cette gamine de 18 ans, crasseuse, à moitié nue, est à quatre pattes, les lèvres serrées autour de sa queue raide, pompant avec une obéissance animale pour son maître corrompu. Elle ne lève même pas les yeux, indifférente, tandis que Hands, d'un ton nonchalant, invite le flic à s'asseoir. 'Désolé, je t'attendais pas ce soir !' ricane-t-il. Le flic, habitué à ces outrages sans pudeur, grogne et exige son enveloppe mensuelle. Lentement, Hands la sort...