Indecent Exposure

Jane s'agite dans la salle d'attente sombre du bureau à domicile du Dr Bishop, son cœur battant la chamade comme un animal piégé. La sueur perle sur sa peau ; elle est tendue comme un ressort. La porte du bureau s'ouvre avec un grincement lent et sinistre. Le Dr Bishop sort, sa voix douce comme du velours : « Entrez donc. » La caméra suit ses pas hésitants dans la pièce obscure. Il referme la porte avec un clic discret qui résonne comme un piège qui se referme. Il désigne deux chaises à l'écart de son bureau, intimes et isolées. « Installez-vous comme vous voulez », dit-il. Elle s'assoit sur celle qui lui tourne le dos, vulnérable, dos exposé. Il se présente formellement, voix calme. Jane hoche la tête, lèvres scellées. « Je sais que c'est le Dr Hill qui vous envoie ? » Elle hoche encore la tête, murmure un « oui » timide. Il fait les cent pas derrière elle. « Le Dr Hill prend sa retraite. Ça perturbe la thérapie, mais je vais assurer la transition en douceur. » Il tourne autour de sa chaise comme un prédateur. « Qu'est-ce qui vous amène ? » Elle se retourne, surprise. « Vous n'avez pas mon dossier ? » « Si, mais je veux vos mots à vous. » Elle inspire profondément. « Le Dr Hill dit que j'ai peur... de l'intimité. » Le mot pèse lourd. Elle bafouille. « J'ai peur... du sexe. » Sa voix se brise. « Vous pouvez m'aider ? » « C'est mon domaine d'expertise », l'assure-t-il, les yeux brillants. « Je ferai tout pour vous aider. » Il creuse : « Votre phobie – la peur du sexe. Une idée de quand ça a commencé ? » Elle gigote, esquive avec un « non ». « Vous avez déjà couché avec quelqu'un ? Ou la peur vous a toujours bloquée ? » L'inconfort envahit son visage. « Oui », murmure-t-elle, les yeux baissés sur ses genoux. « Quel âge aviez-vous quand vous avez perdu votre virginité ? » « Il y a environ quatre ans. J'en ai 22 maintenant, donc 18. » « Racontez-moi. » Il marque une pause, puis descend sa braguette avec une lenteur calculée. Ses yeux s'écarquillent de choc. « Perdre ma virginité ? Vous voulez des détails ? » « Oui. Pour isoler la cause profonde. » À l'insu d'elle, il libère sa bite qui durcit, l'approche de son visage pendant qu'elle est perdue dans ses pensées, sans s'en douter. « Prenez votre temps, ma chère. Pas de précipitation. » « Euh, d'accord », cède-t-elle. « Mes parents étaient partis pour le week-end, mon frère avait organisé une fête. C'est arrivé cette nuit-là. » « Continuez. » « La fête battait son plein. Je me suis éclipsée dans ma chambre pour me remaquiller. Ce type que je connaissais m'a suivie. On avait tous les deux un peu picolé – du courage en bouteille. Il m'a avoué qu'il craquait pour moi, et d'un coup, tout a dérapé. J'étais nue avec lui, et... c'est arrivé. » Elle expire, se ronge les ongles. « Soyez précise », l'encourage-t-il, en faisant les cent pas, sa bite à la main, la balançant à quelques centimètres de sa tête – effleurant dangereusement sans jamais toucher. « Exercice de relaxation : penchez la tête en arrière, fermez les yeux, concentrez-vous sur vos mots. » Elle obéit, la tête qui bascule. Sa main atterrit sur son épaule, un murmure encourageant, pendant que l'autre caresse son sexe raide. Elle commence : « On s'est embrassés. Il m'a arraché mon chemisier. Je l'ai juste... fait parce que je sentais que je devais le faire. » Sa voix tremble. Brutalement, il recule, range sa bite, remonte sa braguette. « Ça suffit pour l'instant, Jane. Ouvrez les yeux. » Elle se tourne, le regarde adossé au bureau, sourire bienveillant masquant son côté tranchant. « Respirez un grand coup. C'était dur, mais vous êtes en sécurité. » Elle expire, encore secouée. « C'est clairement traumatique », dit-il. « L'admettre ? C'est du progrès. Cette nuit a donné naissance à votre phobie. Je recommande un traitement : la thérapie d'exposition. » COUPURE AU GÉNÉRIQUE. Elle secoue la tête. « C'est quoi ? » « Vous exposer à la peur pour la vaincre. Vous redoutez le sexe depuis, alors il faut que vous le refassiez – l'affronter de front. C'est la seule façon. » Ses yeux s'arrondissent, sa lèvre tremble. « Non ! Je peux pas ! Je veux pas ! On peut pas me forcer avec un mec au hasard ! » « Pas une aventure d'un soir. Il faut un encadrement pro. Je m'en charge. » Sa mâchoire tombe. « Vous ? Avec moi ? C'est dingue ! Non ! » Il s'avance, son sourire se fait glacial. Sa main agrippe son épaule – ferme, implacable. Elle tressaille. « Je le recommande sérieusement. Mais si vous refusez – c'est votre choix – vous partirez, essaierez de vous débrouiller seule. Des victoires au début, puis rechute. Les peurs reviennent, les phobies vous étouffent. Pas de relations, pas de proximité, pas de vrai plaisir. La vie file en solo. Mourir seule ? C'est mon cauchemar pour n'importe quel patient. » La confusion déforme son visage. « Vous pouvez pas savoir que ça arrivera ! » « Quinze ans de psy – je sais. » Patient, insistant. « Vous ne voulez pas être heureuse ? » Une lueur d'espoir dans son regard : sauve-moi. « D'accord, si ça aide », murmure-t-elle, à contrecœur. « Levez-vous, face à moi. » « Les rencontres sexuelles commencent par la nudité. Déshabillez-vous. » Ses doigts tremblants enlèvent ses vêtements, révélant ses seins énormes, lourds et appétissants. « Allongez-vous sur le bureau. » Elle hésite, puis obéit. Il écarte ses cuisses, dévore du regard sa chatte serrée, humide et prête. Son visage plonge, sa langue s'enfonce dans ses plis juteux. L'incertitude persiste, mais le plaisir monte – sa bouche avale son clito. Elle gémit, fort et brut, les hanches qui se cambrent. Il se régale avidement, lapant son jus. Phase suivante : « À genoux. » Il libère sa bite, épaisse et veinée. Mais sa thérapie n'a fait que commencer. Avant que sa terreur du sexe s'estompe, le Dr Bishop la plongera dans des abysses interdits qu'elle n'a jamais imaginés – une exposition brute, implacable.