The Sting

La Piqûre. Une nuit sombre, Trix, une gamine de 18 ans des rues, se dresse devant un mur tagué immense, son coin préféré. Voitures et passants filent, elle traîne, tendue. La caméra zoome : sa tenue minuscule moule ses courbes affamées, ses talons s'enfoncent dans le gravier crasseux. Elle allume une clope, aspire profondément. Une caisse ralentit, un type penche la tête dehors. « Tu veux un lift ? » grogne-t-il. Elle le jauge vite, écrase son mégot, traverse et grimpe côté passager. Dedans, ce balèze prolo aux épaules larges hésite, puis balance : « T'es branchée quoi ? » Trix sort son air de dure à cuire : « Ça dépend de ce que tu cherches, beau gosse. » « Une nuit entière, du sexe non-stop », réplique-t-il, glacial, ses yeux la déshabillant déjà. Elle se mord la lèvre, le scrute encore, le cœur battant : « OK, ça marche. » Il connaît un motel pourri, ils filent dans la nuit poisseuse. À l'accueil, le réceptionniste courbé sur son carnet note des trucs quand la clochette tinte. Il lève les yeux, agacé : le prolo avec Trix collée à lui. « Une chambre pour la nuit, celle au bout si libre. » Le clerk ferme son bouquin, fixe le couple. Sans un mot, il désigne l'affiche NO SOLICITATION près de sa vitre. Trix avance, voix suave et provocante : « C'est juste moi et mon mec de passage, on veut un coin peinard pour... nous reposer. Pas de souci. » L'air crépitant de désir interdit, la tension monte, prête à exploser en étreintes sauvages.