One Day at a Time

Le film noir s'ouvre sur une route déserte, la caméra glisse comme un serpent affamé, tombant sur une gamine ado étalée sur l'asphalte, qui tressaute comme une poupée brisée. Sale, couverte de crasse, écume aux lèvres, les yeux révulsés en blancs purs, elle marmonne des âneries incohérentes. À côté, un kit sordide : seringues rouillées, cuillère tordue, poudre anonyme qui pue la damnation. Une voiture de flics banalisée freine au loin, gyrophares hurlants. Angle néerlandais tordu, deux keufs sortent, s'approchent d'elle comme des ombres menaçantes. Ils palpent son pouls faible, fouillent ses poches crasseuses, dénichent son portefeuille. Un badge sort : elle a plus de 18 piges. Ils secouent la tête, la soulèvent comme un sac d'os et la balancent à l'arrière. En roulant, elle s'affale mollement sur la banquette. Hors champ, les voix graves claquent : « Encore une nuit au trou du cul pour lui rabattre le caquet. » L'autre ricane : « Peine perdue, elle replongera direct dans la merde des rues. Faut la désintox. On la balance à la maison de sevrage, le boss sait dompter ces chiennes égarées. Peut-être qu'il la remettra d'aplomb. » Ils filent vers l'antre obscur. Cut brutal, quelques jours plus tard, aube blafarde. La gosse, frêle Angie, cligne des yeux dans la piaule trop lumineuse, un choc qui lui vrille le crâne ; elle tire les draps pour s'enterrer, nue comme un ver sous le tissu usé. La porte grince, un type entre : propre, beau gosse, plateau repas voilé en mains. Angie émerge, lorgne nerveuse, le cœur battant la chamade dans ce piège sensuel et interdit.