Measuring Up To His Expectations

Jill se tenait dans le hall de marbre, le costume sur le bras, quand Trent a ouvert la porte tout sourire, rien d'autre que son culot. Elle lui a tendu le vêtement comme si c'était juste un boulot, rien de plus. Il l'a enfilé pendant qu'elle attendait, le tissu tendu sur sa poitrine pendant qu'il se tournait devant le miroir comme s'il possédait déjà le monde. Elle a sorti son mètre ruban, s'est agenouillée et a commencé les dernières mesures, faisant glisser le ruban le long de son entrejambe, sur ses épaules, dans son dos. Pro. Silencieuse. Concentrée. Il a regardé son reflet, senti la chaleur de sa main près de sa cuisse, et s'est dit qu'elle le voulait. "Tu y penses depuis une semaine, pas vrai ?" il a lâché, voix basse, suffisant. Jill s'est figée en plein milieu de la mesure. "Pardon ?" "La façon dont tu me touches. Ton sourire à chaque fois que j'entre." Elle s'est redressée d'un coup, le mètre qui pendait entre ses doigts. "Je souris parce que c'est comme ça qu'on garde les clients. C'est tout." La mâchoire de Trent a bougé une fois, deux fois. L'air a changé. Elle a vu le basculement — le gosse de riche gâté qui n'entend jamais non. Il a fait un pas de plus, le costume encore à moitié boutonné, l'odeur de la laine neuve et du fric qui traînait entre eux. "Annule la commande et je balance des avis pourris partout où tu bosses," il a dit, calme, presque aimable. "Ou tu finis ce que t'as commencé." Son pouls cognait dans sa gorge. Le crédit. Le bail de l'atelier. Un mot de travers de sa part et tout s'écroule. Jill a avalé sa salive, le mètre toujours à la main, et a regardé la porte comme si elle allait s'ouvrir toute seule pour la laisser sortir. Rien. Elle s'est retournée, voix à peine audible. "Les bras en l'air."