The Psychiatrist

La scène s'ouvre sur un gros plan du visage de Sheila, titubant le long de la route. Cette gamine de 19 ans a l'air hébétée, la peau luisante de sueur. Ses fringues trempées et flottantes pendent sur son corps menu, et elle serre un ballot contre sa poitrine menue. Elle repère un hangar, jette un œil par-dessus son épaule pour s'assurer qu'aucun salaud ne traîne, et glisse le ballot entre des rochers à l'arrière du truc. Un angle de ver de terre la montre fixant l'objet du regard, et lentement, des larmes coulent sur ses joues. Elle essuie ses pleurs, se reprend et s'éloigne. En passant devant, un type surgit et l'agrippe. Surpris, il demande si elle va bien. Paniquée, elle se barre sans un mot, essuyant l'écran de son passage, laissant le mec se demander ce qu'elle foutait derrière son hangar. Il contourne et jette un œil : un hurlement déchire l'air. Gros plan sur Sheila, impassible, menottée à une chaise, un flic muet derrière elle. Un élégant type entre, pose sa main sur son épaule frêle et ordonne au flic de virer les menottes et de dégager dehors. Une fois seul, il relâche son emprise, s'assoit en face. Ils se toisent, tendus, avant qu'il demande si elle sait qui il est. Rien. Il se présente : Dr. Powell, psy nommé par le tribunal pour son cas. Elle reste muette. Il inspire profondément, l'air chargé d'une tension électrique, comme si un désir interdit planait dans la pièce confinée.