Candice s'affale sur sa chaise, jambes croisées, les hanches qui remuent comme si elle allait exploser. Monsieur Phillips est derrière son bureau, son stylo qui tape, la mâchoire serrée. Elle demande à pisser. Il lui répond sèchement qu'elle a qu'à se retenir ou le faire là où elle est. Elle le fixe, entre défi et supplique. Puis ses doigts agrippent le bas de sa jupe. Le tissu remonte. Elle écarte sa culotte et laisse couler, un jet chaud qui frappe le sol par à-coups bruyants et mouillés. Sa chaise racle en arrière. La colère passe en premier — bouche crispée, narines dilatées — jusqu'à ce que le bruit de son soulagement perce cette tension. Son regard descend. La tache humide s'étend. Sa queue bouge dans son pantalon, bien visible et tendue, la colère qui vire en quelque chose de plus sombre et lourd. Elle continue, le jet qui ralentit en gouttes, les yeux fixés sur son entrejambe pendant que la flaque brille sous les néons.
Candice s'affale sur sa chaise, jambes croisées, les hanches qui remuent comme si elle allait exploser. Monsieur Phillips est derrière son bureau, son stylo qui tape, la mâchoire serrée. Elle demande à pisser. Il lui répond sèchement qu'elle a qu'à se retenir ou le faire là où elle est. Elle le fixe, entre défi et supplique. Puis ses doigts agrippent le bas de sa jupe. Le tissu remonte. Elle écarte sa culotte et laisse couler, un jet chaud qui frappe le sol par à-coups bruyants et mouillés. Sa chaise racle en arrière. La colère passe en premier — bouche crispée, narines dilatées — jusqu'à ce que le bruit de son soulagement perce cette tension. Son regard descend. La tache humide s'étend. Sa queue bouge dans son pantalon, bien visible et tendue, la colère qui vire en quelque chose de plus sombre et lourd. Elle continue, le jet qui ralentit en gouttes, les yeux fixés sur son entrejambe pendant que la flaque brille sous les néons.
